Querido Diario (II)

Accre, día XVI de Diciembre del Año de Nuestro Señor MCCXLIX

       Querido diario:

       Me veo en la obligación de repetirlo: estoy rodeado de estúpidos. Mis compañeros de encierro continúan obsesionados, de forma bastante necia he de decir, con la figura de Kara Vlaszy Lupescu: mujer detestable pero irrelevante en el Orden de las Cosas. Porque, ¿qué es una Tzimisce de apenas cuatro codos de altura en comparación con la majestuosidad de las esferas celestes (léase Περὶ γενέσεως καὶ φθορᾶς) y la Creación en ellas contenida y puesta a nuestros pies por Dios (Θεοῦ) Nuestro Señor? Yerran en su ignorancia si creen que eliminándola cambiarán un ápice el movimiento de los epiciclos (ἐπίκυκλος) o los designios de Vladimir Rustovich (Володимир Рустович). Además, ellos no han querido escuchar mis sabios consejos acerca de la cosmología tolemaica ni sobre la flor violeta (ἀκόνιτον). Allá ellos, pues. Necios todos. Yo he decidido dedicar hoy la noche a materias provechosas, para lo cual me he hecho íntimo amigo del escribano teutónico, fray Blähungen: hombre adusto, frugal y severo que, pese a las grandes cualidades que le adornan, está como una puta regadera (γαμημένο ποτιστήρι). No llevaba yo ni media hora en su compañía cuando empezó a hablar en voz alta, el muy desgraciado, con nosequé hermano muerto que se le aparecía debajo de la bacinilla que tiene oculta bajo su escritorio en la pequeña biblioteca de los teutones. Sí: el hermano Blähungen tampoco anda muy bien de la próstata (προστάτης). Hube de recomendarle que se acercara al pozo negro del castillo para vaciar la bacinilla de sus contenidos tanto semilíquidos como ectoplásmicos (επίστεγο, κατούρημα και έκτοπλασμα). En su ausencia, aproveché para robarle un ejemplar del "Stulte, qui legit illud", de Calpurnio. Luego, a mi regreso a mi celda, me encontré con el espécimen Florin, a quien pregunté si había matado a mucha gente esta noche. Me dijo que solo a dos.

      Hasta mañana, querido diario. Siempre tuyo,

Констянтин